Молча глядя в дуло пистолета,
Понимаю, что пора курить.
Замечаю, как уходит лето.
Забываю то, что не забыть.
И привычным жестом вынимая
Пять, оставив лишь один,
Барабан я медленно вращаю
Среди выцветших, облупленных картин.
Ухмыльнувшись замершей секунде,
Молча нажимаю на курок…
Интересно, что же дальше будет?
Щелк…
Затянувшись, посмотрел на свечи,
Отхлебнул вина из хрусталя…
За окном умрет уж скоро вечер,
А, возможно, с ним умру и я.
Осторожно, не спугнуть чтоб солнце,
Полу стертое клыками острых гор,
Дым свиваю я в причудливые кольца,
Продолжаю с пистолетом спор.
Что же будет там, в конце нарезки?
Может, кровью я заляпаю весь стол
На секундном временном отрезке?
Щелк…
Значит, будем дальше прорываться,
Верещагин, ты наверно прав.
И со смертью просто разобраться,
Заповеди книжные поправ.
Дым вдохнул и выдохнул струею,
Посмотрел на умерший закат…
Что ж завеса смерти приоткроет?
Разъяснит, кто прав, кто виноват?
Или все банально, как картины
На моих темнеющих стенах?
Что-то мне судьба на картах кинет?
БАХ!
hamlet