Семнадцатый год. Смута кровавая.
Левые верят в язычество правых,
Правые кровью куют правосудие,
Для Князя Тьмы куется орудие.
Железные птицы с кровавыми перьями,
Когти вонзают в стальную Империю.
Империя гибнет, но не сдается.
И память веков в ней не прервется.
Дети Рассвета, но правнуки Ночи.
Кто из них прав? Кто истины хочет?
Но истины нет, ее упразднили.
Луч тьмы в царстве света слепые узрели.
Слепые узрели. А зрячие гневятся.
Что взор их не видит, в то и не верится.
А Жнец уж заносит свой солнечный серп,
И пламенем объят мраморный герб.
Огненный дождь. Кровавые реки.
Руки в замок. Смежены веки.
Кто-то смеется, а кто-то рыдает.
Мертвые помнят. Живые не знают.
Мертвые встали. Живые попятились.
Огненный шквал по полю прокатится,
Свечи сгорят и души покинут их.
Сколько их было? Сколько их сгинуло?
Серп покосил, но не всходы поспевшие.
Серп Князя Тьмы пожинал души вечные.
Свечи сгорели. Алтарь в запустении.
Некому вспомнить о нем на мгновение.
Предки забыты. Вера отброшена.
Брат против брата. Травы покошены.
Красная Роза – кровавая страшная.
Белая Роза – в цвет смерти окрашена.
Черен пророк, но светлы зеницы,
Вырвал он Тьму из вечной темницы.
Вызов брошен судьбе… но не по плечу.
И предана вера огню и мечу.
Закат наступил. Мертвых не вернуть.
Империя мертва. И мертв ее путь.
На надгробье надпись: Что делать Руси?
Есть ли ответ, если нету пути?
Нет, это не черная страница нашей истории, она скорее серая...