В век сожалений и разлуки,
Когда убийство-не порок,
В крови мы моем свои руки,
Ища спасенья уголок.
Мы будем ужасом овиты
И исказится жизни гладь.
Тот, кто не хочет быть убитым,
Он сам старемится убивать.
И каждый день проходит в страхе,
И лишь во сне у нас покой.
А улица подобна плахе,
Где нас прощают с головой.
Нас каждый день терзают муки,
Что скоро жизни выйдет срок.
В крови мы моем свои руки,
Ища спасенья уголок.Иногда нам некуда убежать