Война с самим собой –
Удел души бессмертной,
Одной лишь себе верной.
И уж никто другой,
Вернуть не в силах ей,
Тех яростных мгновений,
Тех чутких провидений
И жара тех огней,
И хлада льда немого,
И все того другого,
Что только лишь постигнуть,
С обрыва в воду прыгнуть,
И вплавь на другой брег;
Переходя на бег,
Идти все дальше в мире,
Откуда нет возврата,
Река там шире, шире
Плечом к плечу с собратом
Идти в грозу и в холод,
Пока и дух твой молод
И сам ты волен жить,
И выбор у тебя
Есть точно навсегда.
Так быть или не быть?..
А кто сказал, что счастье
Быть колдуном великим,
И жить всю жизнь на стыке
Ничтожества и власти?
А кто сказал, что слава
Рекой течет мне в руки,
Когда я силой муки
Неведомого сплава,
Творю в миру заклятье?
Нет, люди! Се – Проклятье!
Проклятье человека,
Неведомого века;
Нет авторов у сказок...
Душа из вечных связок
На волю рвется дико,
И ярым своим криком
Те силы пробуждает,
Что жизни нас лишают!
А может отчуждают?
Лишь некромаги знают!
Но дело се не в сказках,
Не в бело-черных красках,
Душе таких лишь данных,
И нет вам смысла тайных
Идей искать в наборе,
Наборе букв и слогов,
Хотя их здесь немного,
Не как воды уж в море.
И ты, читая строки,
Пытаясь разобраться
И выявить пороки,
Или на что ссылаться,
Ты только уж не пробуй
Понять смысл этих строчек,
И ты идейной скобой
Не собирай в комочек,
То что быть может ясно,
Оно навек опасно!
Но ты не веришь в это,
Так человек уж создан;
Иль чертом, или Богом,
Иль Духом, иль поэтом…
Но смысл тех строк глубоких,
И философских взглядов.
Идей или убогих,
Иль гениально правых,
Тебе не понять точно,
Даю тебе я слово,
Оно мне все не ново.
Разрозненные клочья
Единых мыслей страшных,
Лишь одному понятных,
Неточных и невнятных,
И потому – опасных!
Не для того часы
Отсчитывают время,
Чтоб человеку бремя
Переставать нести.
Быть может кто то понял
Как дух мой глухо стонет…
Те чувства в строках скрытые,
В душе моей зарытые.
Но если даже понял,
Теперь уж слишком поздно…
Уж ускакали кони,
Стуча копытом грозно.
Но нет. В душе такой
Для чувств нет места вовсе,
Она тверда, как кости…
Уж не поймет другой…
Уж не поймет другой
Удел души бессмертной,
Одной лишь себе верной…
Война с самим собой…
Удел души бессмертной,
Одной лишь себе верной.
И уж никто другой,
Вернуть не в силах ей,
Тех яростных мгновений,
Тех чутких провидений
И жара тех огней,
И хлада льда немого,
И все того другого,
Что только лишь постигнуть,
С обрыва в воду прыгнуть,
И вплавь на другой брег;
Переходя на бег,
Идти все дальше в мире,
Откуда нет возврата,
Река там шире, шире
Плечом к плечу с собратом
Идти в грозу и в холод,
Пока и дух твой молод
И сам ты волен жить,
И выбор у тебя
Есть точно навсегда.
Так быть или не быть?..
А кто сказал, что счастье
Быть колдуном великим,
И жить всю жизнь на стыке
Ничтожества и власти?
А кто сказал, что слава
Рекой течет мне в руки,
Когда я силой муки
Неведомого сплава,
Творю в миру заклятье?
Нет, люди! Се – Проклятье!
Проклятье человека,
Неведомого века;
Нет авторов у сказок...
Душа из вечных связок
На волю рвется дико,
И ярым своим криком
Те силы пробуждает,
Что жизни нас лишают!
А может отчуждают?
Лишь некромаги знают!
Но дело се не в сказках,
Не в бело-черных красках,
Душе таких лишь данных,
И нет вам смысла тайных
Идей искать в наборе,
Наборе букв и слогов,
Хотя их здесь немного,
Не как воды уж в море.
И ты, читая строки,
Пытаясь разобраться
И выявить пороки,
Или на что ссылаться,
Ты только уж не пробуй
Понять смысл этих строчек,
И ты идейной скобой
Не собирай в комочек,
То что быть может ясно,
Оно навек опасно!
Но ты не веришь в это,
Так человек уж создан;
Иль чертом, или Богом,
Иль Духом, иль поэтом…
Но смысл тех строк глубоких,
И философских взглядов.
Идей или убогих,
Иль гениально правых,
Тебе не понять точно,
Даю тебе я слово,
Оно мне все не ново.
Разрозненные клочья
Единых мыслей страшных,
Лишь одному понятных,
Неточных и невнятных,
И потому – опасных!
Не для того часы
Отсчитывают время,
Чтоб человеку бремя
Переставать нести.
Быть может кто то понял
Как дух мой глухо стонет…
Те чувства в строках скрытые,
В душе моей зарытые.
Но если даже понял,
Теперь уж слишком поздно…
Уж ускакали кони,
Стуча копытом грозно.
Но нет. В душе такой
Для чувств нет места вовсе,
Она тверда, как кости…
Уж не поймет другой…
Уж не поймет другой
Удел души бессмертной,
Одной лишь себе верной…
Война с самим собой…
